Бумага все стерпит

Ты прости, что на этой страничке, строк написанных много не тем.
Это знаешь, как осенью птички, улетели давно, на совсем.
Я тобою дышу уж давно здесь, и сейчас и до старости, да?)
Мы здесь рядышком, руки и наш смех, разве важно, что было вчера?

Тут поэзия знаешь ли, творчество и мне жаль мысли сжечь без следа.
Ведь старалась тогда, но пророчество, было что ты прочтешь без стыда.
Я ведь выкинула все тетрадочки, генералила в мыслях своих,
но все письма свои я для галочки, расписала на сайте, на миг.

Ведь я справилась и все сожгла мосты, но бумага мне в том помогла.
В закрепление и мне поверь ты, я в строках это все унесла.
Я с тобой здесь сейчас, это главное, и люблю я тебя и хвалю.
И ругаю тебя, как мальчишку, ревную, пилю и ценю.

Не скрываю свое здесь я прошлое, это личный дневник и талант,
зарывать не хочу, словно прошлое, я старалась и мучилась в такт.
Почему же свои я творения, биографию хоть и не всю,
я должна зарывать. Как и пение для тебя, я творение ценю.
 
Что подобрана рифма умело там, что бумага спасла от вина.
Это значит и я что-то сделала, и немножко я этим горда.
Отношусь к этим строкам, как к детищам. Как к работе своей отношусь.
Не ревнуй, я люблю тебя, кисище. То лишь творчество, чтоб унять грусть.
 
Чтоб почувствовать в чем-то одаренной, чтоб не рыскать мне в новом вине.
То разрядка моя. Жизнь окаянной. Я люблю тебя... Даже во сне)