Минас. маленькая поэма. армянский цикл Хачкар

РАСПЯТИЕ

Минас себя стократно распинал
И умирал, стократно воскресая.
Он на холсте бессильно повисал,
В грудь подбородок, как копье, вонзая.

Он кисть, как скипетр, зажимал в руке.
На крест подрамника привычно поднимаясь,
Где Божья Мать, как матушка в платке,
Беззвучно плакала, с кровиночкой прощаясь.

Творец, через похмелия дурман,
Голгофу ощущал горящей кожей...
И тискал сердце скорбный Иоанн.
С отцом глазами и фигурой схожий.

Среди безликих множества один,
Он правду говорил...
Кто-ж правду любит?
Но с каждой из написанных картин
Минас кричал:
- Откройте души, люди!

...Пылает холст.
Трагический, как жизнь.
Оборванная на высокой ноте.
Все остальное - только миражи.
Он все сказал, надеясь, что поймете.



 ПЕПЕЛИЩЕ

Несчастье режет душу без ножа.
Такое можно пережить едва ли.
Минас в руках подрамники держал,
С которых хлопья черные слетали.

В провалах окон- только тень судьбы.
Как призрачна она...
Почти, как слава.
Но кто-то ему крикнул из толпы:
- Держись!
Сдаваться не имеешь права!

И слово пало громом с высоты.
И кистью смазав траурные тени,
В глазах Минаса расцвели холсты,
Которые еще напишет гений.

И проклят и благословен огонь-
Скупой расчет и за бессмертье плата.
Ведь он не только сжег холсты его,
Он душу закалил,
Прочней булата!





ГРАФИКА

Я листаю графику Минаса.
Льются с тихим шорохом листы.
Здесь сангиной к ним он прикасался.
Здесь углем небесной чистоты.

Все неброско. вроде, некрасиво...
Только ослепляет среди тьмы
Сына взгляд недетский и пытливый,
Вопрошая:
- Папа, кто есть мы?

- И куда идём?
- И чем закончим?
Не ответил мальчику отец.
Тот, что смерть в полотнах напророчил,
Тысячи осиротив сердец.

Вел Господь его рукою смело.
Простотою сложность разрешив.
Сквозь сплетенье линий черно-белых
Прорывается огонь луши.

Как во время оно воздымался
На ладони Прометея он!
Я листаю графику Минаса,
Точно книгу мудрую Времен.





НЕМОЙ

Кто ищет Бога, кто-то редких птиц,
Кто старины забытые преданья.
Я - собиратель редкостных крупиц
Рассеянного по земле молчанья.

Тая запас, до срока, золотой,
Готовый им с друзьями поделиться,
Я замыкаю губы немотой,
Чтобы раскрылись, как врата, ресницы.

Не укоряйте за мой тихий вид,
Ведь в омуте, кто знает что, таится.
Молчанье - золото, оно в зрачках кипит,
Готовое на холст сейчас излиться.

Да, я молчать без устали могу,
При этом ни на миг не замыкаясь.
Ведь краски - во стократ звучнее губ,
Что могут лгать, почти не запинаясь.






У  КАРТИНЫ “ХАЧКАР”.

Пришёл он, ищущий иного смысла,
В исполненные дум тяжёлых дни
И к Господу всем сердцем обратился:
- Услышь меня, спаси и сохрани!

Переходя от тризны к новой тризне,
И ноги искровавив о жнивьё,
Я верю,
Что способен в этой жизни
Воспеть в холстах величие Твоё...

Хачкары теплым куполом сомкнулись,
Как руки вековечного Творца,
Спасая от безумья людных улиц
Его - неоперенного птенца.

Окрепнет он, постигнув боль и муки
И воспарит над древнею землей,
Раскинув в сказочном полете руки,
Как будто бы Хачкар -
Святой,
Живой!






РОДИНА


Джаджур...
Земля, как печь раскалена.
И стены жар тяжёлый источают.
Нет ни души, лишь только тишина
По глинобитным улицам блуждает.

Здесь нет людей...

Остались тени их,
Распятые на брошенных жилищах.
Где ветер, слёзы выплакав, затих:
Он лишь во сне упокоенья ищет.

Не спас несчастных ни Господь, ни кров,
Тот, что казался благодатней Рая...
Из раненых камней стекает кровь,
Сосульками на солнце застывая.

...По капле память горькую сочит.
Чтобы не дать уснуть единоверцам,-
Джаджур.
Начало века.
Геноцид.
Художника расстрелянное сердце.





НАПЕВ

Когда скрежет колес
Обрывает сердечную боль
И стекло боковое рассыпалось радужной крошкой.
Не пеняй, что не смог
Совладать с непокорной судьбой.
Что не смог поспешить
Иль помедлить, совсем на немножко!

Все размерено...
Ангел с изумленьем взглянул на холсты,
Что застыли, как мост между будущим и настоящим
И наполнились светом,
А не смесью гремучей грозы
И остались друзьям,
О Минасе преданья хранящем -

Каждый мелкий клочок,
Что сангины хранит теплоту.
Каждый холст,
Что напитан
Чистотою эмалей старинных,
Ты не кистью и краской - ты сердцем
Творил красоту.
Путь бескрайний ужав
До дорог,  как наитие длинных...

Не скопивший себе на роскошную жизнь ни гроша,
Ты, чья правая длань
Не следила нисколько за левой,
Ты бессмертен,мой друг,
Как прекрасно бессмертна душа,
Что сквозь краски поет и рыдает дудука напевом.