В лунных ливнях точённые сосны,
Светлый снег на ладонях тает,
Ночь, как птица в полёте, с крыльями-ледниками.
Это чудо медленных пальцев,
Чья-то тайна расплатой за всё.
Сердцу больно, и хочется плакать
Белым жемчугом северных эвёзд.
И тоска по тебе, и по осени,
Где искать, в каком далеко?
Дождь поводья хрустальные бросил
Над холодными бёдрами гор...
1970
В лунных ливнях точенные сосны
© Copyright: Марина Фондорка, 2014
Свидетельство о публикации №114111905962
Свидетельство о публикации №114111905962
Рецензии