Метровыми гирляндами сковал. Но не зажег ни лампочки.
Про_славятся.
Не расплести.
А мысли словно варятся. Не вырваться. Состарятся.
Не вырваться, -
Уйти.
Зарыться.
В груши, в яблоки,
Железом окропленные, на проклятой земле.
Мы живы в древних присказках,
ПодсОленных,
О верных о собаках, о поднебесных карлицах, услужливом о вороне, ведомом горсткой совести…
Разгромлены.
В заре.
На кольях, нет, не головы,
Умы.
Томимы голодом.
Под девственной околицей, где были рвы бетонные,
Спадали с плеч не ладаном, а выжженной травой.
Там плиты не надгробные,
Там книги не бумажные,
Там звук не извлекается,
Там письма без пера.
Со школьных.
На убой.
Растят. А зрелым,
Тот час выспевшим,
Надрезали артерию, да оглушили молотом, в архив.
Не поспевают с ношею. За новым, за тобой.
В архив
© Copyright: Пошляковский, 2014
Свидетельство о публикации №114111905878
Свидетельство о публикации №114111905878
Рецензии