Как буднично мы привыкаем жить!
На ужин - разогретая котлета,
Дым сигареты, пепел интеллекта,
Портвейн, чтоб чем-то голову вскружить.
Стихов не пишем о Прекрасной Даме.
Ни зной нас не волнует, ни мороз.
А где-то травы тяжелы от рос
И Антарктида полыхает льдами.
Но тропы наши коротки и серы.
Ни сожаленья за душой, ни веры,
Что убыло не пройденных дорог.
Глядим в глаза всё реже мы друг дружке.
И если бы родился новый Пушкин -
И дня вот так прожить бы он не смог.
Сонет о будничности
© Copyright: Вячеслав Харитонов 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111905484
Свидетельство о публикации №114111905484
Рецензии