Холодные пальцы мнут нервно бумагу,
Сердце бьётся моё как стакан.
Над головой дьявол поднял свою шпагу,
Где-то убит пулей был музыкант.
Где-то заглушат прекрасные ноты,
Где-то ты пал, и тебя уберут.
А я просыпаюсь, думая : "Кто ты?.."
Сама не пойму - то был смерти маршрут.
Нет границ, слов, да их и не нужно,
Пуля бьёт, и готова хоть прямо сейчас.
И не важно, раз падает... "Просто простужен,
А раз так - то убить. У меня есть приказ".
Ад и рай, нет между ними баланса,
Знай - тебя уничтожить они поспешат.
Потому что другой, не как серая масса,
Таких бьют, убивают, полотенцем душа.
Дрогнет сердце в последнем стуке,
Пожалеет, что стало так мало добра...
Ни о ком, лишь о ней на последней минуте
Через хрип прокричит : "Как ты могла?!.."
Маршрут смерти
© Copyright: Лимонный Дождь, 2014
Свидетельство о публикации №114111900471
Свидетельство о публикации №114111900471
Рецензии
