Я больше не хочу быть молодым и дерзким.
Смотреть на внешний мир глазами лопуха.
Чтоб чёрт меня водил как омуля на леске;
Потом в котле вскипала наваристо уха.
Я счастлив от того, что помыслы конечны.
Я больше не лечу на перст своей судьбы.
И пусть системы звёзд на этом небе вечны,
Они работорговцы. Мы – на торгах, рабы.
Кто мнит, что всё иначе? Тот думает, что мыслит.
Ведь мысль его всего лишь поддужный звон небес.
Висит земная ось на старом коромысле
Трещит оно и скоро не выдержит наш вес.
Что молодость? Она поэзии достойна.
Когда животной страстью безудержной томим.
Но плавно переходит любовь к невестам в войны;
Где мысли не о звёздах. Как выжить бы самим.
Преклонные года. Они - сухой валежник.
Жизнь прожита, но память деталей не хранит.
А юность хороша, пока живы надежды.
Уха из них готова. Забористо пленит.
Уха из надежд
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2014
Свидетельство о публикации №114111903515
Свидетельство о публикации №114111903515
Рецензии