На мокрой, васильковой, на подушке...
Лежит бессонно чья-то голова.
И мысли, словно звери на опушке,
Танцуют и срываются в слова.
Она их произносит без умолка,
По мере поступления в эфир.
Сей миг бубнит: ромашка, ром, наколка,
Через секунду слышится: кефир.
Я за стеной. Мой тоже сон нарушен.
Мешает необузданный бубнёж.
Вдруг с удивленьем слышу, роем в уши,
Летит ко мне: Уж. Замуж. Невтерпёж.
Стихи, я знаю, гимн цивилизаций.
Они дают понятие творца.
Но почему мозг хочет нализаться,
В закуску просит с хреном холодца?
Поэты, знаю, цвет цивилизаций,
И многие – сподвижники Творца.
Поэтом лучше быть, чем им казаться.
Лицо в анфас, не то, что пол-лица.
А.Калинцев
6 июля 2007г.
Свидетельство о публикации №114111902794
"Поэты, знаю, цвет цивилизаций,
И многие – сподвижники Творца.
Поэтом лучше быть, чем им казаться.
Лицо в анфас, не то, что пол-лица".
Нравятся ваши стихи! Беру вас в избранные. С уважением Елена.
Елена Филобок 19.09.2018 20:55 Заявить о нарушении
Александр Калинцев 20.09.2018 23:33 Заявить о нарушении