"Пуля - дура" - говорят, ругая
Свинцовой звон отлитых форм.
Но люди! Ведь они не знают,
Что лишь она разгонит боль.
И я, раздумывая часто
О безразличности людей,
Жму на курок: прицелом грязным
Я поражаю свою цель.
И замертво ложусь на землю,
Из головы струится кровь.
Нет. Все правильно. Я так хотела -
Являлся целью мой висок.
Я слабая, никчемная,
Мир задавил меня совсем.
Да и к тому же, разве можно
Терпеть в себе "игру" делем?
Во мне прижились: тень сомненья
И жалкой боли мерзкий смех.
А радость перешла в смятение,
Мир рушился, гасили свет.
Зато теперь немного легче:
Ногой не больно мне ступать,
Меня теперь ничто не держит,
Хоть и перестала я дышать...
Пуля
© Copyright: Анна Зейтунян, 2014
Свидетельство о публикации №114111809425
Свидетельство о публикации №114111809425
Рецензии