Тьма низких истин

Мои стихи - последствия, а не причина.
Да, можно что-то воспевать, но это блеф.
Когда стараешься идти спокойно, чинно,
А в голове засел бессмысленный припев

Дурацкой песни, вспоминая разговоры,
Их каждый раз пытаешься продолжить
По-новому, чтоб вместо глупой ссоры
Возникло понимание. Но позже,

В который раз уже проваливаясь в пропасть
Отчаянья, хватаешься за ручку
И пишешь, изливаясь желчью и пороком.
И это, может быть, счастливый случай,

Который хоть ненАдолго поможет.
В тот самый миг, когда, поставив дату,
С волнением, написанным на роже,
Читаешь, обмирая весь от страха:

"А вдруг не получилось? Что же делать?
Ведь сил на большее мне взять откуда?"
Болезнь всегда уходит постепенно,
Я знаю. Но по-прежнему напуган.

Мои стихи - последствия тяжёлой травмы,
Уколы морфия, гниющие бинты.
В них нет ни красоты, ни даже правды.
Но ведь зачем-то их читаешь ты?

Санкт-Петербург, 18.11.14