Ангел, ты за меня в ответе –
кем устроено так на свете,
что тебе, видно, боли стою? –
Неужели конец отстою?
От меня ведь судьбина «пёрлась» –
отчего же ослом упёрлась?
Чем её невпопад подначил? –
На неё завсегда «конячил»:
за тельцом золотым гонялся –
лишь полвека взвалив, унялся, -
и не то чтобы надорвался,
а от лжи пред собой взорвался
да не дни полюбил, а ночи,
где с листом миловались очи,
превращая в живой листочек –
как сердечко – на вирш-росточек.
Вдруг стихов написавший сборник,
был в нём совести той поборник,
что болит и не спит ночами,
освящая строку лучами.
Мне теперь ничего не важно –
только то, чтоб сказать отважно:
«Будни стылые, не ищите –
стал поэтом я, - не взыщите…».
Прозрение
© Copyright: Анатолий Леонидович Бакалин, 2014
Свидетельство о публикации №114111802270
Свидетельство о публикации №114111802270
Рецензии