Во сне приходят рифмы,
Ну, просто гениальные.
За ними мчатся мысли,
Вроде тоже ничего.
А утром просыпаюсь,
Побреюсь и помоюсь
И, можете представить,
Не помню ничего...
Вчера по телевизору
Мне сообщили от чего погибну:
От потепления климата, от старости,
От температуры -50.
От ядерных снарядов,
Которые уже ко мне летят.
Ещё мне многое наговорили...
Религию при этом не забыли.
Поэтому пошёл я лучше спать.
Уж, что случится- того не миновать.
Быть может я ещё успею
Бездарное стихотворенье написать!?
014. А утром просыпаюсь...
© Copyright: Фёдор Гринберг, 2014
Свидетельство о публикации №114111811423
Свидетельство о публикации №114111811423
Рецензии