Про отсутствие бровей

Я хочу написать, чтоб меня, наконец, понимали,
Что не волосы красят, одежда, спецовка и ум,
Если выщипать брови, то станешь, как небо, прекрасна!
Это ясно и мне, и тому, кто совсем тугодум.
 
Я глядеться люблю в красоту неоглядную детства,
В молодое лицо, в юность, полную разных идей.
Только знаю, – прейдёт, всё, куда так охота смотреться,
Зреет нежности цвет без лукавства и сложных затей.

Лысый череп красив, если он на плечах обезьяна...,
Длинный волос хорош, взор скользит по блестящей волне...,
Если перьев полно, в голове, что ни сыта, ни пьяна,
Может, это индейцы спешат возвратиться ко мне?

Прокололи пупки, уши, кольца на ноги надели,
И танцуют, смеясь, и охоту ведут не спеша,
Носят скальпы у пояса, дразнятся шрамами в теле,
Что же ты замерла, приготовившись к пыткам, душа?

Ну поймут ли тебя, хоть ты выщипай что на загривке?
Бесполезно твердить то, к чему не готовы они.
Они джигу танцуют, они безразлично игривы,
Пробегают беспечны, как пни, потаённые дни.

Как и что сохранить? Честный слог заикается буквой.
Представляя лицо той, которой всё это пишу.
Как она хороша, собирая волшебную клюкву!
От её заморочек не только я еле дышу.

Только выщипав брови, почувствуешь небо в ладонях,
Преждевременна старость, коль хочется прыгать и петь.
Вразуми, кто там есть? Отодвинуть скупую усталость,
Чтобы просто хотелось в огромное небо взлететь.