Я приземляюсь пулей на виске,
Врастая в кровь металлом раскаленным.
Я пролетаю в голубой тоске,
Не задевая облаков и склонов.
Пока служу металлу и устам,
Что раскаленных труб ласкают медь,
Живи, не зная, что такое смерть,
Посвящена лазоревым кругам...
Но ясный голос гаснет, и растет,
Тревожно тлея, уголь-небосклон.
Я остаюсь, беспомощно продлен -
В движеньях рук река любви течет...
Сон
© Copyright: Елена Квятковская, 2014
Свидетельство о публикации №114111810887
Свидетельство о публикации №114111810887
Рецензии