Смотрю я на тебя, в душе с собою споря,
И понимаю, как необходимы мне
И волосы, ещё солёные от моря,
И смуглый силуэт на белой простыне,
И гибких пальцев блюз,
И шелковистость кожи,
Упрямство нежных губ,
И глаз усталых грусть,
И тот волшебный год,
Что счастливо был прожит,
И как я это всё терять не тороплюсь.
Я профиль очерчу,
Едва тебя коснувшись,
Губами приласкав бровей родной разлёт,
Я быть с тобой хочу, уснув или проснувшись,
И как бы жизнь не шла,
Но это не пройдёт.
Это не пройдёт
© Copyright: Марина Пивоварова-Гресс, 2014
Свидетельство о публикации №114111709745
Свидетельство о публикации №114111709745
Рецензии