Выслушай. Мой. Монолог

Смысл существования в том,что его нет. Ничего нет. Времени нет, материи нет. И даже пустоты нет.Нет даже самого "ничего".
Что говорить, если человек- высшее проявление ирреального.
Нас нет.
Но мы есть.
Почему наши мысли порою становятся материальны?
Не у каждого человека.
Но у того, кто обладает верой в то, чего нет.
И от того, что мы верим, наша вера обретает материальность.
Так что без разницы, какая у человека,например, религия.
Тут где-то секрет.
Хожу вокруг да около. А проникнуть внутрь не могу.
Если понять- можно научится управлять этим.
В прямом смысле творить чудеса.
Они возможны, потому что само наше существование уже есть нечто невозможное.
Но данность.
В пустоте заключен смысл.
Познать его можно, слившись с ней.
Почему тогда не получилось?
Неужели это не был вакуум... Но что тогда? Чем он был заполнен?
Явно недостойным.
Но каково тогда быть по настоящему священно пустым?
Как таким стать?
И стоит ли?
Почему бы просто не уйти?
Нет. Так нельзя. Сначала найти,а уже потом решать.
Если не прав, плохо.
Если прав, не знаю.
Но неизвестность заманчива. Всегда надеешься на то, что она лучше заранее известного варианта.
Течение реки. Мы несемся вместе с ним.
Покинуть реку нельзя, покуда она существует.
Можно так плыть и отдаться течению. Ничего от тебя не зависит. Ты всего лишь наблюдатель своего настоящего.
Можно построить корабль и тогда выбирать направление, а единственное ограничение- русло реки.
Можно осушить.
Звучит невероятно.
Но и никаких ограничений, так как реки попросту нет.
Или сжечь её?
Ведь у каждого своя река.
У кого-то вода. У кого-то кровь. У кого-то желчь.
У кого-то спирт. У кого-то бензин. У кого-то масло.
Интересно, а прана горит?
Проверить что ли.
И с какого фига я пишу это?
Все просто, никто даже не попробует понять.
Не попробует.
Были уже и те, кто пытались.
Слились.

Как глупо.
Наша жизнь имеет жанр трагикомедии.
Надеюсь, постановщик не был сильно укурен или пьян.
Но я сомневаюсь.
Надо снова попытаться. Уже номер... точно больше пятидесяти.