Многие стихи...

Многие стихи
проявляются первой строчкой,
А потом...
Потом исчезают навеки
вместе с этой строчкой...
Это - Проявление ритма,
который идет из сущности меня.
И я...
Потом совсем не могу
ни вспомнить,
ни отыскать этот ритмический рисунок,
в который сложились слова,
как будто бы играючи,
как будто слегка
задев что-то внутри,
а потом выплеснувшись в открытый мир.
Это - слова, просто слова...
Но...
В них - такая же закрученная спираль,
которая находится и в ДНК,
основе жизни,
и в далеких-далеких галактиках,
где нет как-будто бы никого
такого же, как и человек.

Небо смотрит на нас,
когда мы смотрим на него
и впитываем его дневную
или ночную красоту.
Небо смотрит на нас
и в нас, и мы смотрим
на него и в него,
в его восхитительную высоту
И пытаемся оторваться от Земли,
тяжелой и важной,
пусть даже в стихах,
в мысли, оформленной ритмом.

Мы - летаем. Летаем там,
где воображение создает миры,
миры волшебные, неизведанные.
Зачем нам Земля?
На ней бывает так скучно!
И я
снова и снова пытаюсь вспомнить,
пытаюсь настроить себя
на звук, на голос, исходящий изнутри,
Я - пытаюсь выстроить слова,
чтобы они запели - вот так...
Песню ритма, который живет в сердце -
Тук-тук... Так-так...

Слушайте. Это жизнь
Кипит, варится
В соединении ушедшего и нарождающегося.
Где-то там внутри...
Где-то там снаружи...
Где-то там...