***

Врываться со стихами, как с мечом,
На каждую страницу чьей-то жизни,
И стихнет гром, и, вроде, ни о чём,
Но след остался и остались мысли

О вещих снах, о древних городах,
О сердце, над которым правит страх,
Об эхе, потерявшемся в горах,
И об иных, неведомых мирах.


Рецензии