Партия

Как ни крути, а ход Конём был лишним -
дремал бы в стойле, мать его растак!

“Пипец, однако!..” – процедил, чуть слышно,
утробный голос… человек-чудак
играл, как жил – всегда на грани фола:
пёр напролом, не ведая преград.
Для Короля, что слыл по жизни голым,
он шил одежды, много лет подряд.
По головам беспрекословных Пешек
шагал к венцу, считая ордена;
сам Ферзь Уиллис, тот ещё орешек,
пал смертью храбрых, в день Бородина.
Загнал Слонов, когда диагональю
мчал на врага, под бодрое “ура”.
И, по вине беспечного  канальи,
в осаде уничтожена Тура.

Гроссмейстер /миттельшпилей ушлый дока/
скосячил, бросив клячу в волчью пасть.
Ему бы придержать, Коня, до срока;
скопить силёнок, а потом напасть
но… буква “Г” опять возобладала
/служил ассенизатором игрок…/
начистили, сердешному, хлебало
и выгнали из клуба, без порток.

Садясь за стол и двигая фигуры,
зарубку сделай на своём носу:
не дураки и далеко не дуры
на чёрно-белых клетках скот пасут.




17 ноября 2014 года
Санкт - Петербург