Не волнуйтесь, меня уже не спасти.
Усталая птица сядет, вздохнет рядом с выпавшей из автомата
На пол банкой
И улетит.
Спасибо за покупку.
Меня оказалось слишком мало -
Окна - слишком много,
И сквозь его прореху в переполненное,
Затхлое небо окурков,
Тянутся до земли мои ноги,
Шаркают о кроны деревьев,
Путаются в назойливых волосах вай-фая.
Выплюнет про это поэт:
Потому что искусство падения требует ртов,
Шиороко разевая которые, скажут: "Готов!",
И сгребут с протуара навозную кучу.
Перепутав меня с моей собственной рваной щекой,
Опускать в до истерики пошлый и вечный покой
Станут. Съели бы лучше.
Нет, не ешьте меня. Превратите лучше в собаку. Я буду вам верен.
***
© Copyright: Турр Илья, 2014
Свидетельство о публикации №114111711617
Свидетельство о публикации №114111711617
Рецензии