Рванётся к пирсу ветер, угодивший в сети,
сорвёт с туриста шляпу, чтобы не зевал,
в упадке промысел, маяк давно не светит,
блеснёт на солнце и опять нырнёт сейвал.
На лавочке вздохнёт старик, сухой и древний,
зашепчет об известных рыбаках, о том,
как лучшие суда встречали всей деревней,
а на ухмылку осенит себя крестом,
на палку лягут загрубевшие ладони,
не линиям, а шрамам от глубоких ран
наверняка поверишь: вечный и бездонный
внутри него не заживает океан,
и разом вспыхнут на бахилах китобоя
воды и крови капли, и возьмется смерть
раскачивать, крутить суда, надсадно воя,
под скрежет переборок будешь каменеть,
смотря на стадо стонущих единорогов,
у лодки выпрыгнет из бездны синий кит...
очнёшься, к людям, на огни, пойдёшь, продрогнув,
а следом ветер по траве засеменит.
ноябрь 2014
Промысел
© Copyright: Владимир Цюпин, 2014
Свидетельство о публикации №114111711373
Свидетельство о публикации №114111711373
Рецензии