Неотложка у британской библиотеки

17 ноября 2014
Великобритания, Ноттингемшире

Неотложка у британской библиотеки

Приходит печаль порой неоткуда.
Общение просто вода как нужна.
Но мимо холодные люди в натуре
Идут, не общаясь, упорно молчат.

Их спросят - они ничего не ответят.
И снова уйдут, по своим же делам.
И бедный житель c другой планеты
Контакты всё ищет. А контактов нема!

Вот так же и я, прошла, как все, мимо.
Всего лишь на миг, и на пару минут,
Ответив, чуть - чуть совсем поговорила
И быстро ушла:  - Прости, недосуг!

Земные дела, земные заботы!
У каждого жизнь, и она тут своя.
И только книги хранят то живое,
Что билось и бьётся порой тут в сердцах!

Но с книгой общаться? Контакты-контакты!
Бип-бип! На контакт идут на свечу!
Летают, наверное, над нам, братцы
Читают, что пишем? Порою мы все тут?

- Скажите, Вы чьи вот слова записали?
Свои вот стихами иль прозой в рассказ?
Вы сами придумали? Иль Вам сказали?
А если сказали - то где те сидят?

- Ну как Вам ответить? Слова возникают
Как будто журчит сам собой ручеёк.
Эмоции, мысли, анализ событий как будто бы мой.
Но там кто разберёт?

Приходит печаль порой неоткуда.
Общение просто вода как нужна.
Но мимо холодные люди в натуре
Идут, не общаясь, упорно молчат.

И вот в тишине в одиночестве просто
Творю я своё, иное иль то.
Как камушки разные или цветочки.
Трава иль как сено, там кто разберёт!

У нас на Земле в России зима есть.
Снега и тогда ничего не растёт.
Земля и пустая. Травы нет. Цветов нет.
Нет листьев зелёных в природе кругом.

Но вдруг - вдруг весна и становится жарко.
Тепло согревает вокруг. Благодать!
И знаете? Чудо! Всё кругом оживает!
Растёт и цветёт и опять всё цветёт!

Вот и внутри всё живёт у поэта.
Он что-то творит. И сам и не сам.
Он тоже - природа, как травы, деревья,
Как листья, цветы, и просто вода.

Легенда тут есть. Что людей, нас, создали.
Создатель был наш и творил в нас себя.
Чтоб были свободны мы, созидая,
Как искры Его, что-то там для себя.

Есть жизнь. Есть не жизнь. Когда мертвичина.
Пустое когда и холод кругом.
Нас много? Живых? но может быть все мы
Всего лишь одно на земле существо?

Сквозь время-пространство связующи жизни
Живёт лишь одно это вот существо?
И мы все внутри. Не печалься, живи лишь.
Коротенький миг - но зато то он твой?

Библиотеки хранят все записи эти,
Сумели что напечатать когда.
А сколько пропало всего и на свете?
А сколько сгорело? И не сыскать?

Слова и стихи как почки, прошибло
Их чем-то и силой, проклюнулись в явь.
А больше в несказанном? что душе там?
Осталось не в слове - и не в словах?

Контакт? Есть контакт? Но о чём говорить нам?
О сексе? Любви? Отношеньях людей?
Быть может, молчать? Иль поесть что-то вместе?
С пивком на природе где посидеть?

Иль чая налить? Вам какого? покрепче?
Вы сладкое любите? Или нельзя?
Летели вот к нам издалече зачем же?
Общаться? Контачить? а с кем и вот как?

Не надо судить нас. Мы разные все тут.
Болит за других? Увы, не всегда.
Своё есть своё и поближе то к телу.
Чужое как боль мы не чувствуем. Зря?

Лететь издалёка - хотеть пообщаться.
И что, прилетели? Вас кто-то тут ждёт?
Тут даже своих-то, не любят особо.
А Вы - вы ж чужие. Полюбит ли кто?

Поймёт ли? что боль и печаль есть у вас всех?
Какая бывает порой и  у нас?
И гонит куда-то - общаться, общаться!
Быть среди всех! И видеть глаза!

Будь в прошлом - коня б! и кибитку! и в путь мне!
Куда-то далече, цыганкою быть!
Под небом в ночи на звёзды смотреть мне!
Мечтая, что кто-то с них смотрит вниз!

Что мы не одни! Есть планеты другие!
Там тоже живут и живые как мы!
Костёр бы взметал вверх пламя и выше
И белый бы дым от него вверх летел!

Согрела бы чайник с горячей водою.
Сварила бы там корешки и цветы.
Мы пили бы чай, сидя там с тобою.
В молчании, тихо, чтоб никого не будить.

Уйди, же печаль! Нам дорога другая
Поутру погонит куда-то нас вдаль!
Меняться всё будет кругом постоянно!
А мы всё те же, что были всегда!

Уснут все. Мы встанем. В шатёр, что разложен,
Зайдём и закроем полог до утра.
Кузнечик в ночи, как всегда, застрекочит,
Свои он поёт кому то слова.

И этот мир - наш. И Земля эта наша.
Мы тут рождены. И тут мы живём.
А кто ж нас создал? Иль сюда вот закинул?
Откуда нам знать? Мож, кузнечик споёт?

Инна
Тигги
Ианна Инна Бальзина-Бальзин / Eanna Inna Balzina-Balzin

Из рассказа
Неотложка у британской библиотеки
http://www.proza.ru/2014/11/17/1929