Белым по столу соль
Рассыпается. Боль
Растворяется. Тает в слезах.
Пульс ударом в висок
Разорвёт волосок.
Солью горечь скрипит на зубах.
Захлебнётся звонком
На столе телефон.
Пересол. Ни к чему разговор.
Только руки дрожат.
Выдох. Трудно дышать.
Соль рассыпалась… перебор.
Тишина. Хорошо…
Он ушёл. Всё ушло.
Ключ на стол, да захлопнуть дверь.
Только белая соль
В серебре луны. Боль…
А твердили "в приметы не верь".
Плохая примета
© Copyright: Ната Радчен, 2014
Свидетельство о публикации №114111609946
Свидетельство о публикации №114111609946
Рецензии