***

Иллюзий, глупых, я не строю.
Велеколепны ли, плохи,
Наверно тайны не открою,
Рифмую. Не пишу стихи.
О славе, точно, не мечтаю.
Мне эта слава ни к чему.
От пошлой лести не растаю
И тех кто тает не пойму.
Ах, как же жизнь пуста у тех,
Кто, в сущности, любви не знает,
Но, не найдя других утех,
Стишочки про любовь кропает.
Кто, возомнив себя поэтом,
Не близким отдает тепло,
Живя на деньги их при этом,
Не как мужчина, как трепло.
Кто, грязным шлюхам, пишет оды,
Забыв о совести и чести,
Оставив, близким, бед на годы.
К тому ж, не для души, для лести.
Кто восхваляет те стихи,
Умишко скудный выставляя,
Те поощряют их грехи,
"ПоЕтам", скотства добавляя.
Читатели? Скорее нелюдь.
Стареющих бл...й толпа.
Им рукоплещет эта челядь,
А челядь, попросту, тупа.
Уж лучше человеком быть,
За пошлой славой не гоняясь.
И женщину, не бл..ь, любить,
Пред верностью ее склоняясь.
И, старых дев, не слушать лесть,
Как водкой, дурью упиваясь.
И меценатов не обресть,
Ужом пред ними извиваясь.
И не пиитом жить, мужчиной.
Чтоб не на вирши тратить время,
А постоянно, без причины,
Снимать с плечей любимых бремя.
И помнить, что не тот поэт,
Кто день и ночь рифмуя пишет.
А тот, в ком самомнения нет,
Но кто любовью близких дышит.