Весь покрытый плесенью,
Абсолютно весь,
Мозг мой сильно ссохшийся,
Очень просит есть.
Хоть живот набит мой
Всякою едой,
Шепчет мозг мой подленький:
"Погоди, постой!
Вон еще ватрушка, каша и блины.
Жри ты их, не бойся,
Не насрешь в штаны"
Словно зомби тупенький,
Открываю рот
Заливаю пиво, сайдер и компот.
Спрашиваю мозг я:
"На хоя, подлец?
Мне ж от жрачки этой
Скоро, бля, песдетс"
Мозг мне отвечает, подленько хитря:
"Ты ж в России, Пашка,
Кто их знает,бля?
Завтра, может, на хер,
Все исчезнет вдруг.
Есть тебе останется
Только Иркин круг.
Наедайся впрок ты,
Пашенька родной,
О тебе забочусь,
Пидор ты тупой!"
Дайте мне совета, милые друзья,
Как бы мозг мой хитрый
Осадить мог я?
Может по башке мне
Йобнете слегка?
Или хоть под жопу
Дайте мне пинка.
Булемия
© Copyright: Пол Овойчлин, 2014
Свидетельство о публикации №114111608879
Свидетельство о публикации №114111608879
Рецензии