Он, любивший жизнь, озорничал.
Он порой писал и пел такое,
Что я дико, словно лошадь, ржал!
В этом вам признательно откроюсь...
Только вот, он был совсем один;
И в свою мятущуюся душу
Он не подпускал и на аршин
Тех, кто в ней мечтал его подслушать.
Он порой картины рисовал,
Но не маслом и не акварелью;
Если бил, так бил он наповал,
Но не кулаком и не шрапнелью.
Он чинов не знал – изобличал,
Хрипло пел с подмостков бунтовское!
И в Союз писателей «попал»
В списки, где он значился в изгоях...
Он своих достиг во льдах вершин
Шедшим непослушно иноходцем.
Непокорным слыл России сын,
Да и... хорошо – не «инородцем»!
...Я не знаю, может, я не прав,
Почему-то жду всегда его я, –
Жду, что смертью смерть свою поправ,
Снова он вернётся с поля боя!
Владимиру Высоцкому
© Copyright: Владимир Евсеев Обь, 2014
Свидетельство о публикации №114111606092
Свидетельство о публикации №114111606092
Рецензии
СПАСИБО, приятно когда ГЕНИАЛЬНЫХ помнят и любят, надеюсь и в следующие века ВОЛОДЮ не забудут, и детям надо знать какие люди были, стихи и песни какие нам дарили...
С уважением!
Виктория Касицкая 20.03.2019 22:18 • Заявить о нарушении
С уважением!
Виктория Касицкая 20.03.2019 22:18 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.