Что-то сынка приболел,
Что-то жинке нету мочи
В мире жить, что чёрно-бел,
Она быть в цветастом хочет...
Только я один корплю
И над строчкой, и над словом:
Рифму строгую ловлю
В стихотворчестве сверхновом...
Чрезполосица всегда
Неизменна и надменна,
Словно падшая звезда,
Приземлится непременно...
В остальном ажур и толк,
Растоплю на сердце льдинку,-
Обвалился хворей полк
И на сына, и на жинку...
Дай то, Бог, перетерпеть,
Повернуть к первоначалу,
Чтобы петь отныне, впредь,
К своему пристав причалу...
Что-то сынка приболел...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2014
Свидетельство о публикации №114111603200
Свидетельство о публикации №114111603200
Рецензии