Мы с тобой,
Типа поэты,
Ты строчишь хокку
Я ненавижу лето.
Почернели листья,
Поддались Ноябрю
И его советам.
Все или ничего,
Нет вопросов,
Иссякли ответы
Я под дождем,
В синих кедах
Небо в лужах,
Рубашка в клетку
Больше не нужно
Претворяться смелым
Кончились, силы
Сели батарейки
Плеер в кармане
Пустые газеты.
Чужие глаза,
Я ни слова в ответ
На пристальные взгляды
Почти что забыл,
Что когда то был рад
И в этом нет виноватых.
Типа поэты...
© Copyright: Елена Мертвая, 2014
Свидетельство о публикации №114111601754
Свидетельство о публикации №114111601754
Рецензии
