города- не миллионники

эти города плачут кровью, стонут и в 3:45 взрываются
я почти выжжен чертовой болью и мается
мне мается. постучи в двери, ударь меня, но послушай
даже у самого грязного города все же есть уши

которые стонут и протестуют, если лить в них бездарицу
и когда люди хлопают дверью крича, они ведь не возвращаются?
правда? не возвращаются? не поют больше блюз в пятницу?
не занимаются любовью по средам? и не дают деньги соседям?

даже в долг? посмотри мне за спину, там целый еще позвоночник?
знаешь, я уже NNое лет полуночник. скажи, ты помнишь ее смех?
помни, ведь забыть его грех. такой же как зависть или с женой ближнего
нам ад стынет в крови, не пей больше лишнего. и знаешь, не говори тоже

ширни в мою кожу сто грамм. нет, под кожу
а ты под одеждой руками своими немытыми шаришь.
а впрочем, мне знаешь уже все равно. хоть костяшки отдавишь
ведь как плыть против течения, не учит буддистов учение

ты слышишь? хрустнуло что-то. человек? снег в июле?
ты помнишь, как Юле кричали, что дура она и спит с каждым
она улыбалась, не стала продажной. а я, видишь, стал
взял бы да к черту ее лик продал. лишь бы не помнить.

ты знаешь, умирать ведь не больно, только страшно
ты пробовал? шагнуть за черту, когда нету карниза внизу
а уже небо цельное, ты летишь и думаешь
если краской пастельною написать: "я дурак", то у жизни моей найдут рак

рак в лице пропитом и немного наглом. знаешь, эта любовь подгнила.
от нее веет смрадом. что говоришь? еще можно исправить?
можно, если знаки правильно ставить. но помпее не вышло отстроиться.
и жизнь если бьет, то в переносицу. это правда. я сам проверял.

что? заходи. я скучал.