птицелов

с каждым днём на душах становится холодней
всё сложней чего-то вообще от людей хотеть
бойся тех, кто бродит в предзимье и темноте
и себя, когда будешь в ней

зимний след физически явен и ощутим –
под ногами ломкие хрусткие струпья льда
студишь руки, льдистую звонкую песнь создать
и – лети…

с каждым днём многогранней она и острей она
эта белая гибель, ласковая метель
снег идёт навылет, ложась в черноту окна
как в постель

пока ищешь слово, находишь так много слов –
север лют, но любит льдинками побренчать.
на другом краю света очнётся от снежных чар
птицелов

у него что ни дело – то верная благодать,
а грехов всего-то по пальцам наперечёт
и не кровь в его жилах веками уже течёт
чтоб пускать

в них сиреневый сумрак, алеющая беда,
в них огнистая лава и демонов стройный вой,
все костры инквизиций – единый костёр живой
и когда

он поймает и тьму в свои сети и тот мотив
он нашепчет тебе, улыбаясь, люблюлюблю,
и изранит ладони об острую песнь твою

отпусти