Гремит война восьмого мая...
1.
Летят по маю не майские тучи...
А с влагой - тёмные, с воздухом - белые...
Распахнуто строгие... Что я тут делаю?
Леплю в подстрочник лирический случай?
Не сучий ли в рокоте личных созвучий?..
Я слишком подмочен не ливнем, так демоном...
Демон - проныра в фонтанчиках с пеною,-
Скулит смертоносно: он - бывший поручик...
Не вывел к счастью причаленный Май...
Пути-дороги нет в небе стрижам?..
И гусям - летящим в символике тени?..
И горю - что прет за Победой с сумой?..
Привет мой зорям, способным сломать
Скулящие молнии... Принадлежат
Народу лавры Победы весенний,
Присвоенной походя кликой чужой.
2. ПИСЬМО ПОТОМКАМ
Письмо к потомкам - не донос в милицию,-
Сотворчество всего с начала дней,
Но сколько сам страниц не перелистывал,
Белело плешью срезанной на пне.
В порубках безответных на вопросы,
В цвету садов среди родных степей,
Среди ополуумевших опросов
Случайных душ в глуши души моей.
Под солнцем и разбросанное в звёздах
Листал его сердитый океан
И воды из реки, и чистый воздух...
Их вместе с ним я пил и с ним вдыхал.
В нём мать живая, и отец, и с дедом,
И с бабушкою отроком дружил,
Ему известны постные обеды
С обетами, не знающими лжи.
В нём - до одной поездки с гостеваньем
Насыщенным у радостной родни,-
Жизнь оборвать нелепым раставаньем
Не то же ль самое, что погубить родник?
В нём дружба вовсе не за рюмкой горькой
С каким угодно лучшим из друзей:
Его судьба разрезала осколком,-
И сутки стали из одних ночей...
Что ж, и теперь не сложно выбрать друга
Четвероногого, породы мы одной,
Пускай живёт заброшенным не в угол,
Ведь нет углов под солнцем и луной...
Письмо потомкам... Кто они, потомки?
Уверены - они портреты с вас?..
Сперва свои покройте неустойки.
На документы сохранив права.©
Свидетельство о публикации №114111500712