В трактире нищим подавали

В трактире нищим подавали:
Те,жадно зеньками глотали,
Как напомаженные франты,
Мочили в явствах свои банты.

Не просто так,откушав водки
И закусив икрой,селёдкой,
Они напихивали брюхо,
Как жирная,смрадная муха.

А им несчастным там за печкой,
Хоть супа чашу дали с сечью,
И то улов,чего ещё,
Коль нет у них еды и крова?

Была б соха или корова,
Иль дом,где можно спать и есть
Тогда была другая песнь.
Ну вот и доля их в обносках
Влачить безропотно и постно.

А барин жир здесь нагуляв
И он всегда - и сыт,и пьян.
- Подайте вы,хоть рюмку водки,
Чтобы не сдохнуть от чахотки.

Неужто вам не жаль убогих,
Таких полно,их очень много?
Но барин глух,его стезя
Откармливать дурное тело.

Заботясь только лишь о нём,
Чтобы пожрать и быть слепцом.
Таков удел у всех убогих,
Что делят люд на скот и быдло,

А сами хуже падших мух,
Что ковыряются в навозе:
На площадях иль на привозе
И мордой в кашу,как свинья.

Чего уж там,мы ведь барья
И можем делать,что хотим.
Есть деньги значит господин
И на кой нам здесь притворятся.

Мы только можем жрать и ср..я,
Набив живот лежать валяться.
А бедные,да что в них проку?
Пусть голодают,вдруг не сдохнут.

Их жизнь для них не так важна.
Пусть поедят хотя бы льна,
Чужие со стола объедки.
Так жили раньше наши предки.

Не уж то тоже так хотим?
Зачем тогда мы здесь сидим?
Чего мы ждём?
Чего нам надо?
И для чего нам всем бравада?

Чтоб глас наш слышен был далёко,
Мы пишем песнь,по воле рока:
Во имя жизни и для счастья,
А не для глупости и власти


Над всеми,кто намного слаб,
Иль оробел от этой жизни
И не способен дать Отчизне,
Свои все силы,чтобы жить

По настоящему,не выть
И не остаться не удел,
Чтоб жить нормально захотел.

Поэтам дано всех мирить
И громко это говорить,
На всю страну,на мир и свет,
Поэт лишь может дать ответ.

Что делать?Где искать и как?
Кто прав? А кто просто дурак.
С кого должны мы брать пример?
И в ком зерно,а в ком задел?


Тогда и станет всем понятно.
Если расскажем мы всё внятно.
И наши песни будут петь,
А не ворочаться,кряхтеть.