Я не могу писать иначе,
Моё мышление такое,
И не хочу менять, тем паче,
Во лбу устройство лубяное.
Основа – дуб, а не сосулька,
С ним обхождение простое:
Солидно, прочно, не фитюлька,
И лишь бы не было запоя.
В искусстве нет жены-подруги,
Искусство - дело холостое,
На мне затянуты подпруги,
Пиши, дерзай, твори благое.
И я пишу, пишу по нраву,
Мне шепчут: дело молодое…
Но я спешу, загнать в оправу,
Ушедших былей прожитое.
Я не могу иначе
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2014
Свидетельство о публикации №114111502369
Свидетельство о публикации №114111502369
Рецензии