Разбился бокал. Вино пролилось на ковёр
Багровеющей струйкой.
И громко, надрывно, истошно
Исчезло молчанье.
Беззвучно упал. Тот покров тишины леденящей,
Мертвящей и гулкой.
Как шорох шагов, что теряет в песках
Своей жизни звучанье.
Бокал опустел. Кровоточила каплями жидкость.
Со столика на пол.
Котёнок лизал ручеёк, недовольно и громко
Мяуча и морщась.
Пропал тихий вечер, как мышка под филина
Острою, хищной лапой.
И словно бы не было милостей жизни,
Осталась лишь горшесть.
Погас в доме свет. И на улице, на переулке,
Во всём городишке.
А может, не гас, может так потемнело
От боли в глазах.
Вот и кончились строки письма об отважном,
Тогда ещё юном мальчишке.
У героев нет возраста, нету и смерти, а мамин
Смех
Задрожал,
Замерцал, угасая,
И тихо зачах.
Последнее письмо
© Copyright: Бунин Арсений, 2014
Свидетельство о публикации №114111500205
Свидетельство о публикации №114111500205
Рецензии