За тем окном всё ветер воет,
Как будто хочет что-то рассказать,
И, словно рана, сердце ноет,
Которому ещё долго заживать.
А ветер всё несётся круче, выше,
Срывает листья, мечет-рвёт цветы
То вдруг, устав, становится всё тише,
То вдруг стремглав врывается в кусты,
Как будто хочет завладеть вселенной,
Расправить крылья и обнять весь мир,
То вдруг зальётся песнею наземной
Многоголосых, величавых лир.
Как могут все понять его, услышать,
Рожденье музыки в устах его найти, -
Он только листья взворошит на крышах,
Но разве счастье встретишь с ним в пути?
О нет! Он не создатель муз и вдохновенья,
Он только ветер, только вьюги брат…
Да, он рождает музыку и пенье,
Как человек, - на разветрённый лад.
*******
(1965)
За тем окном всё ветер воет...
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2014
Свидетельство о публикации №114111501837
Свидетельство о публикации №114111501837
Рецензии