Деревья полны обречённой стати,
лысые, словно больные раком.
Осень на этой стадии
необратима,
и ветер отравлен страхом.
Пространство — комочек упругого дыма —
начинает сгущаться.
Пан Ноябрь смущается,
мнётся у входа
и не смеет вступить в права.
Я едва
ощущаю его дыханье
в аномальности тёплой погоды;
я не вижу его письмена
на хрустальной броне мёрзлых луж.
Но я вижу, что уж
время встать ото сна,
и что скоро придёт Она.
осень
© Copyright: Родион Кузнецов, 2014
Свидетельство о публикации №114111409870
Свидетельство о публикации №114111409870
Рецензии