Один остался на краю

Колосьев сжатых хруст в руке дрожащей,
И зерен слипшиеся комья на щеке,
Сверкают капли крови на уставшей,
Залитой потом выжженной земле.

Дымит печи обрубок горько-черный,
Сгоревший дом, я на пороге сплю,
И снится мне, на дне тоски бездонной,
Что я один остался на краю…

Уходят все, кто раньше, а кто позже,
Кто в поворот, а кто в сплетенье трав…
Я это сокращенье ненавижу …
Черты короткой между строгих дат!

Ушли, не значит, ведь, забыты…
Те с кем наотмашь, только бы вперёд!
Ушли и те, кто не теряя нити,
В тьме лабиринтов знал куда идёт…

Покинули меня седлая горы,
И те кто против был, и те кто “за”…
Осталось только эхо разговоров,
Остался я и эта пустота…

Кого забрали под себя колеса,
Других, в знамена завернув, несли…
Для третьих уходить без спросу,
Случалось чаще чем о них забыть…

Ушли молчавшие, и болтуны от Бога…
Устало спины распрямляя в ночь,
Росы кровавой умываясь соком,
Железа рвавшегося им помочь…

Лишь я остался в поле пересохшем,
Я поле перешел… и что теперь?
Сожженный дом, под неба синью вросшей,
В ладони черствые, и в сердце твердь…

Колосьев сжатых хруст в руке дрожащей,
И зерен слипшиеся комья на щеке,
Сверкают капли крови на уставшей,
Залитой потом, выжженной земле…

Но будет день, когда другой такой-же,
Как выжатая простынь на ветру,
Меня проводит взглядом осторожным,
Один оставшись снова на краю…

(с)ам