Осенью

Что-то есть в этом шорохе умирающей листвы.. Даже не безысходность, а какая-то минорная блажь.. Терпкий аромат заполняет лёгкие, не давая опомниться и взять тайм-аут.. Туман работает катализатором и усиливает терпкость, вдыхаемую до головокружения.. И это любовь.. Крайне безответная.. Но самая болезненно-навязчивая, до хрипоты надорванного горла.. Невольно приходит сравнение себя с тем, всё ещё пытающимся удержаться, листом на гладко выбритой ветке клёна.. Есть ли надежда удержаться? Чудес не бывает.. Но.. воскреснуть обещает некая книга.. Любите ли вы осень, как люблю её я? ... Не жду ответа. Любить вопреки дано не каждому.. Так же, как и жить.. Не "терпеливо листать календарь" .. Не прозябать , существуя .. Нет! Жить, впитывая в себя каждую минуту, каждый глоток воздуха.. Жить, не копаясь в чьём-то грязном белье, комкая такое же своё.. Мы не можем использовать своё время "для души" даже тогда, когда есть эта возможность. А ведь впредь её может и не быть. Просто однажды кто-то выключит свет. Свет, возле вашей души. И будет темно и невыносимо холодно..