Какого чёрта?

Какого черта в стареньком роддоме,
сравнимом разве с каторжной тюрьмой,
в декабрьский вечер злой и непогожий
родился мальчик слабый и  больной?
Какого черта нарекли его  Сережей?
Какого черта...
Злая чья рука
ему предначертала  долгий путь земной?
По чьей такой,  откройте, черной воле
ему дарована такая участь,
такое право - называться мной?
Уж если кем-то был я обречен на жизнь,
обрел способность:  слышать и смотреть;
чего-то понимать;  хотеть чего-то...
Какого черта  мне пророчат смерть?
И что с того,  что я умру не скоро?
И что с того,  что будет смерть легка?
Убог мой дом,  вода солоновата, горек
случайный хлеб, и непослушна,
недоверчива строка...
Какого черта долго ждать ночи,
когда мой день давно похож на ночь?
Какого черта к людям я спешил, когда меня
мой самый  близкий человек
из собственного дома гонит прочь?
И кто вложил в уста способность петь?
Какой дурак? —
когда вокруг  никто не слушает меня?
Все норовят закрыть,
                заткнуть орущий рот,
последний крик,
             последний стон,
                последний вздох
отнять...
Какого черта?!
По чьему желанью
я обречен на вечную неразделенную любовь?
И почему свои непонятые чувства
я должен рифмовать
с зловещим словом "Кровь"?
Мне не найти ответа — остается жить.
Не обрести покоя —  остается петь.
Я обречен на жизнь и на любовь,
на право видеть, слышать, думать,
но не сметь!
Но все ж меня не в силах жизнь согнуть...
Глаза не выколоть,  рот не заткнуть,
рассудка не лишить...
Я буду жить!
Я буду видеть,  слышать, думать, петь, любить...

И, стоя на декабрьском  ледяном ветру
иль под июньским раскаленным солнцем,
я счастлив!
Потому что твердо знаю —
что рано или поздно я умру...
Но я смогу,  я улыбнусь и наглой смерти
швырну в лицо свое:  "какого черта!"...