СОН

Ни будильник прервал мой сегодняшний сон,
и ни губ твоих таящих прикосновение:
я был ранен смертельно осколком в висок,
но проснулся, лежу и не верю в спасенье.
Я как будто все там возле язвы —воронки,
стелет вьюга последнюю в жизни постель,
торопливая смерть на листе похоронки
надписала: ”Погиб на десятой версте...”

Город спит за окном, город спит в тишине,
ни рычанья машин, ни урчанья снарядов...
Я как будто все там на последней войне.
Мне хватило одной — новых войн мне не надо!
Долгожданный рассвет входит в дом, как невольник.
Не хочу принимать угнетенных гостей.
Мне хватило сполна не стихающей боли,
когда я умирал на десятой версте...

Ты тихонько сопишь,  улыбаясь, по-детски, во сне,
ты покойна, ты тайны моей не коснулась,
ты не знаешь, что я побывал на войне...
Я был ранен смертельно — а ты не проснулась!
Я тебя не виню, не тревожу — ты спи.
Я бы сам задремал,  да мне грезится степь,
снова раненный я умираю в степи
на десятой версте, на десятой версте...