Никогда я, мой друг, не умру!

Пой же, пой, на гармонике звонкой,
Пальцы в танце на клавиши жмут!
Слава дурная разносится громко,
Сея по миру копытливый стук!

Я хулиган, дебошир и повеса!
Нашего времени буйный поэт!
И от того, над макушкою леса,
Звонкая песнь моя, рвётся на свет.

И лишь от этого строки разносятся,
Точно чума, над страною моей,
В сердце и душу, бездомными просятся,
Больше и больше цепляя людей.

Но не всегда эта лирика нравится,
В жизни, как в жутком и гиблом чаду,
Можно совсем, забулдыгой и пьяницей,
Сгинуть на улице в тёмном углу...

Особенно если любимая женщина,
В сердце, бездушно, плюёт, и плюёт!
После того, как сердца были скрещены,
Сладостный мёд, обратится в помёт...

Но ничего...Это всё уже прошлое,
Вера ушла со скандалами вновь...
Дурно от этого, страшно и тошно мне,
Я не хочу больше верить в любовь...

Что наша жизнь? Обещания? Клятвы?
Кто я и что я? Повеса-блондин?
Мне как и вам ничего не понятно,
Я так же как вы, убиваюсь один....

В мыслях, совсем уже дурных и глупых,
Ни то-ли в сознаньи, ни то-ли в бреду,
Чудятся мне, так отчётливо, трупы,
Горящие люди, в забытом аду...

Но быстро картинка в глазах поменялась,
Другая, теперь, мизансцена пришла,
И лучше б уж та, вся, в мгновеньи осталась,
Чем эта... До жути и смерти страшна...

В комнате тихо, тоскливо и душно,
И вещи раскиданы все по углам,
А я на трубе, никому уж не нужный,
В петле...Златовласый... Поэт-хулиган...

Ах! Как же я счастлив, что это виденье,
Вычурность мысли под кучей проблем!
Поэтому и гармонист во спасенье,
Поёт, запрещая, сдаваться мне в плен...

Пой же пой, на гармонике звонкой!
Пальцы в танце, на клавиши жмут!
Справлюсь я с чувствами, с горестью тонкой,
И никогда я, мой друг, не умру!