Я теряю связи с реальностью,
Без того не слишком и крепкие.
Что на утро с дуры останется.
Стрелы слов - и в яблочко, меткие.
Копит злобу мое отчаяние,
Прячет взгляд, красит прядь в алое.
Ненавидеть свое молчание,
Говоря вслух лишь то малое.
Книга дел, что не так сделаны,
Пухнет, как на дрожжах сказочных.
По-черну, как пером, белыми -
Книга фраз, что не так сказаны.
Вечереет
© Copyright: Буря Снов, 2014
Свидетельство о публикации №114111309094
Свидетельство о публикации №114111309094
Рецензии
