Из дневника любви

Я вернусь через время бесконечных прощаний,
я вернусь в полчаса, отзвучавшего сотнями флейт.
Я вернусь в тот рассвет, где друг друга узнаем
по придуманным числам и примеси чувства "месть".

Я вернусь не в зарю - мы давно уже станем другими,
и забуду все строки, но взгляды и жесты руки
настоящее снова наполнят снегопадами пыли -
снежной пыли висков у промёрзшей и стылой земли.

И не будет оков, и, возможно, ожившее сердце
улыбнётся спросонок, но нежность оставит внутри -
там, где только тебе бился миллиардами герцев
утончённой тональности шов кардиограммы любви.

Ты не веришь в неё, ты вообще ни во что не веришь.
Ты себя раздаёшь по частям, иногда и не мне.
Я так много тебе не сказала, закрывая все двери.
Ожидая тебя у порога после, спиной по стене

я сползала отчаянно на пол, считая слёзы в абазах,
и писала дневник для себя из собственных чувств.
Вырывая страницы, зажимала до боли в ладони запах,
запах слов из иллюзий в флаконе столичных буйств.