* * *
Желта, как ноздреватый блин,
Была луна. И я один
Сидел во тьме – но Алигьери
Пришёл, не отпирая двери...
Ночник погас, одна свеча
Чадила, чахла, хохоча.
И я, напитан воском плавким,
Вносил в минувшее поправки.
– Зачем тебе забытый слог?
Он глух, безжизнен, словно Лета.
Я не писать стихов не мог,
Но тенью древнею поэта
Я встречен был – и знаешь ты,
Что было дальше; умолкаю,
И лавр, и дикие цветы
На холм поэзии слагаю.
Пусть веселятся в тишине.
И помня прежнее величье,
Вергилий вновь придёт ко мне,
И улыбнётся Беатриче.
Желта, как ноздреватый блин...
© Copyright: Владимир Мялин, 2014
Свидетельство о публикации №114111306726
Свидетельство о публикации №114111306726
Рецензии