Письмо

Я живу в мегаполисе, мама.
В самом центре. Такие дела.
Моя жизнь - это джаз и реклама,
Я, похоже, себя здесь нашла.
Выплетаюсь из тоненьких нитей,
И сама я - такая же нить.
Непрерывны потоки событий,
Их так жадно стремишься прожить.
Я пытаюсь остаться все той же,
Но, увы, это трудно. Поверь.
Дни несутся - держи только вожжи!
В них не видишь побед и потерь.
Мам, прости, но я чуточку рада,
Что живешь ты в двух днях от меня.
Ты не знаешь цены за награды
И не видишь, надеюсь, огня,
Что во мне выжигает живое.
Каждый день - это бой за свое,
И нет места тебе в этом бое.
Я сама теперь - щит и копьё.
Люди разные. Многие - звери.
Мы звереем тут все по чуть-чуть.
Что скрывают железные двери -
Не дай бог тебе, мама, взглянуть.
Я сражаюсь за каждое слово,
Что когда-то сказала мне ты.
Да, я делаю много плохого,
Но храню в себе те же мечты.
От усталости боль во всем теле.
Пусть же стоит игра этих свеч!
Берегла ты меня в колыбели -
Моя очередь сон твой беречь.
Мама, я теперь знаю, что важно.
Как попавшая в латы стрела,
Я ломаюсь. Но это не страшно.
Лишь бы ты мной гордиться могла.
Мам, не спрашивай многого, ладно?
Все равно не услышишь ты слов,
Чем травлю я себя беспощадно,
Чтоб держаться по двадцать часов...
Я люблю тебя. Это святое.
Я скрываю так много порой.
Просто ты заслужила покоя.
А незнание дарит покой.