Моей маме

Мама - мой первый лучший человек на свете.
Прости меня, мама, что немного стихов о тебе.
Незаметно лебедями года пролетели все эти...
Когда же я выросла, оставаясь ребенком в душе?

Когда же, мама, ты так поседеть успела,
Так постареть, неизлечимо уже заболеть?..
Ты всегда суетилась средь своих любимых дел,
Теперь же место твое - кресло в уголке.

Прости меня, мама, что была не такой я, как все.
Была не взбалмошной, спокойной, послушной была.
Тебе же - бунтарки приходились по нраву те...
В пример приводила, хвалила соседских, по праву ли?

Ты мне добра желала, ставя в пример других.
Я же собой оставалась, игнорируя темы чужие.
Меня пленили книги, мечтания мои...
Волновалась за частичку родины, писала стихи...

Ты - сильная женщина, ты все решала сама,
Даже в войну... Откуда сил брала столько тогда?
Без газа, без света, на печке простой хлеб пекла,
Под "Градом", под снарядами, в высотном доме одна.

А вкус хлеба того ну никак забыть нельзя.
В печи раскаленной догорали остатки угля.
Я - со спицами, а в голове - кутерьма...
Брат с боя еще не вернулся, а дом как тюрьма.

И не только дом, весь Арцах был тогда как тюрьма.
Огонь и блокада, нет газа, нет света... Война.
Лишь только каким-то чудом был вкусный хлеб, -
Деревни наши спасали город от голода, бед.

Но мама, не помню, чтоб из глаз светло-карих твоих
Хоть две малые слезинки капнули, горьких таких.
Все в себе ты таила: и боль, и волненья, и грусть...
Теперь же от сердца страдаешь и говоришь: - "Ну и пусть."

Прости меня, мама, что немного стихов о тебе,
Любовь моя не на словах - во вниманье к тебе...


*На фото моя молодая мама, Джангирян Нурвард Сергеевна.