Кнутой

Больные кости, ветер в спину,
Старик - и месит правды глину
Копытом скакуна лихого:
То царь стремнины, ярый Кнут!
И не желая имени другого,
Он продавал судьбу и клянчил что дадут.
Умением владел меча.
Однажды, встрял он сгоряча
В чужую ссору - молод был.
Но люд тот Кнута не забыл.
И до сих пор кой кто из них
Остался как бы вечно псих;
Владел мечом Кнут как герой.
Сражался раз он и с горой.
Ее на камни покромсал.
До пыли не дошло - устал.
И едет Кнут сей на коне;
Упруго ветер дует в спину.
И хочет за войну принять вину.
Чтоб написалось на надгробном камне:

"Сей Кнут Великий был из тех,
Кому для блага и успех
Пойдет во смак.
Он умер, чёрт, за просто так".

Вонзился Кнут глазами вдаль.
Его тревожит что ль печаль.
Однако, в меру. Он седой.
Уж стар и голоден... душой.
По свету очага. Возне у ног
Десятка оголтелых внуков.
Он так и не нашел порог
Своей судьбы. И тех веков,
Которые себе в мечтах желал,
Ему не хватит для прибытка.
Он просто воин. Он устал.
И вдаль смотреть - еще попытка...
Будто пытка. Но весёл он.
Тает снег на бороде.
В доспехах ладных он везде.
В подмышках даже, ведь закон
Его таков: сперва порядок!
И он в рубцах от маковки до пяток.
Оружьем бряцает; спокойно едет.
Стих-идиот о Кнуте бредит.

Таков порядок!
И вся суть
И если человек от вымени гудок,
То пусть же в путь
Отправится немедля
За Кнутом... коня седлая
Мыслей спешных.
И не чураясь грез утешных.

Идет в пургу.
Гнет мир в дугу.
Сворачивает кулем сон.
И рвет свой крик хоть в унисон.

И вот загадки уже нет.
Какой же на нее ответ?
Беда. Не знаю сам. И что ж...
Понять мне тоже невтерпеж.
Загадка-зверь. Про "не могу".
Про Кнута... Прочую пургу.

Ушли все мысли - в хоровод.
А я пиши как идиот?

Вопрос: куда же ехал Кнут
Меня отчаянно гнетет.
Вы? Не поймете... не беда.
А... не поймете никогда?
Тем более благая чушь.
Стих сей дописан, эпатаж
Его отчаянный гнетет.
В нем муза не таясь умрет,
Когда прочтете еще раз.
Неужто шутка? Нет - экстаз
Могильной сути. Слепы - будьте.
Читать порядок не забудьте
И углубляться в межсловесье.
И это смачное чудесье
В лице стиха идиотического
Заслуживает самого критического
Слова.
Однако нет такого.