Об искусстве ваятелей

               Была я тут давеча на одной выставке, так там стояла скульптура
 из воска –  ну, как две капли чачи похожая на живого Сталина! Волосы с
 проседью, глаза блестят и смотрят пронзительно – как будто он тебя насквозь
 видит и знает, что ты с работы пораньше смылась, и сейчас так медленно-
 медленно  скажет: «Лаврэнтий Павлович, я думаю, что народу такие гражданки
 нэ нужны. Примите мэры». А на лице у него кожа смуглая и оспинки наколоты,
 будто только что из инфекционной больницы вышел. Штиблеты начищены,
 френч сидит как влитой, с иголочки, и трубка в руке, вроде еще теплая.
 Ну, прям  как живой! Вот это искусство!  Это я понимаю, скульптура!
               А вчера  другую скульптуру в музее видела – такого
 громадного, неправдоподобного размера, бледную, бесцветную, холодную,
 глаза пустые, слепые, даже не блестят. Неживой будто. На мужике и 
 одежки-то никакой толковой нет, не то что обувки, только шарфик какой-то
 чудной на плечо накинут. Это разве человек? В лице ни кровинки, на голове
 ни шерстинки!  Это что - искусство, что ли?
                Недаром на табличке даже фамилии человека не указано.
 Постыдились, небось.  Черканули внизу, что «Давид» какой-то. И все.