На поэтическом конкурсе

Я знаю,
что я никогда
не выиграю в этом конкурсе.
Я не из тех,
про кого говорят
"Победитель".
Я знаю,
что книги мои
не будут опубликованы,
они никогда
не будут
изданы.
Я знаю,
что дети мои
скажут про меня:
"Неудачник!
Чем жил он,
зачем умирал
и на кой чёрт так много
пил,
прикрываясь какой-то непонятостью?",
и мне нечего будет
им возразить.
Да, пил,
Да, всю жизнь
встречал лишь непонимание
как от женщин,
так и от мужчин,
от тех, кого я любил,
от тех,
кого ненавидел,
от тех,
кто любил меня.
И клеймили меня позором
и с грязью
мешали
мои цветы.

Но я всё равно пишу!
Я не могу не писать.
И я всё равно люблю -
я не могу не любить.
И для кого-то
всё, что я пишу,
лишь ной неудачника,
а любовь моя -
недотрах,
но я знаю,
что я никогда,
даже себе,
не лгал.
Я знаю,
вы смотрите на меня
извивающегося,
и есть что-то смешное
в моих словах,
и этой ночью
мы пойдём по разным дорогам.
Вы посмеётесь
и пойдёте домой,
а я буду пить самогон
со вкусом гнилого хлеба
и блевать
таким вот верлибром.
И признайтесь,
что завтра
мы вряд ли
друг друга вспомним.

22 октября 2014, 20:10