Луковый венок

Когда в руках словесный динамит
И ты им неумело тычешь в "клаву",
То взрыв не возбудит тебя, пиит...
Иди, долей в портвейн скорей отраву...

Не можешь дергать Музу за соски,
Чтоб получать приличные надои,
То не фик рвать на жопе волоски
И позитив искать при геморрое...

Поэт, как пробудившийся вулкан,
Всем должен показать с огнем и дымом,
Что он задрал Удачи сарафан
И тешит ее яростным интимом...

Что он богинь любимец и богов...
И что не одноразовым стаканом
Хлебает популярности он кровь,
А полон новых, одиозных планов...

И это верно!!! Но, увы и ах...
От посещений графика в ударе,
Иной поэт свой ветер в парусах
Меняет на сквозняк в вонючем баре...

А как же дух борьбы за лучший слог
На рингах вероломного Парнаса???
Умри сто раз, но пусть десяток строк
Читательская вдруг полюбит масса...

И даже неудачник-графоман
В какой-то мере может быть известен...
Вот я к примеру - постоянно пьян
И этот факт моих соседей бесит...

Пишу стихи в любое время дня
И ночь частично тоже занимаю...
Скользит стиль от "полнейшая херня"
До "как-бы просто время убиваю"...

И как бы я не гневался на рок,
Что не дает мне в гении пробиться,
Пылает перспективы огонёк
И освещает смятые страницы...

Не зря ведь дворник и из ЖЭКа хват,
Пришедшие к итогам постирушки
(шланг протекал - к соседу водопад)
Орали: "Ты поосторожней, Пушкин!!!"

Сравнение для них - обычный звук,
А мне, как путь для творческого рая...
Лаврушки нет... Порежу крупно лук
И свой венок сплету, слегка рыдая...